Blog Indefinido.

Con frases de dolor y tristeza,¿qué se intenta? ¿mostrar tu débil corazón o dar la satisfacción de ver como por momentos se está encogiendo?  Mostrar ser fuerte cuando aún le estás dedicando cuentos del pasado a la nada. ¿Acaso el pasado sigue siendo pasado? Enterrar el presente a través de lloriqueos y penurias que no llevan a ninguna parte, bueno, quizá a una paz de medio segundo, ese intermedio para buscar otra camiseta arrugada como paño de lágrimas, y lo más duro  es que huele a rayos. Y ahí es cuando ves que todo está mangas por hombro y que las canas acuden hasta las pestañas. Y que no vendría mal una ducha para limpiar las letras que se quedaron incrustadas en la piel y no en la de otros.

Las venas se contraían, se secaban y quedaban inutilizadas. La furia de sus ojos seducía su muerte innacabada, la respiración hacía trabajar demasiado a sus pulmones pálidos. El vino derramado por la alfombra roja, aún sostenía el sacacorchos entre los dedos callosos, decidido a clavárselo debajo de la fina barbilla saliendo por la boca. Vomitó sangre, sangre mezclado con vino espumoso que manchaba el vestido.  Arrastrada, moribunda, con la cabeza mirando al techo hasta chocar con el agua del váter para que absorbiera su pesadumbre y sorpresa, donde los gritos tragaran agua. Y que su muerte entrara en estado de sueño irreparable. Así, una parte de sí mismo se quedaba tranquilo. Demostraba que los demás se equivocaban, que era capaz de odiar y de amar a la vez.

El espejo lo atormentaba,las ojeras eran pozos llenos de algas muertas.  Como cada mañana, se cepillaba los dientes, se peinaba y se lavaba la cara con agua de alcantarilla, o simplemente eran alucinaciones suyas. Los susurros, los susurros soplaban los tabiques, derramaban los zumos y ajustaban las corbatas en su cuello, cada mañana. La nuez quedaba atrapada en la doblez. El cansancio, el cansancio lo hacía enfurecer, el trabajo era un desperdicio para su corta vida de parado.  Dormir, dormir, dormir. No. Dormir no, dormir no. Antes hay que limpiar la casa. Antes hay que comer. Luego limpiar. El espejo lo observaba.

-¿Me quieres? -Desaparece de mi vista. Y se fue. Se dejó caer en alguna esquina de su colorida habitación, dulce contraste. Era de día. -¿Me deseas? -Me das asco. Y se fue. Se encerró en el frigorífico, el olor a ketchup le daba arcadas. Así supo como se sentían los demás. Esperaba que se congelara el tiempo para siempre. -¿Arriesgarías la vida por mi? -¿Quieres que te conteste? Y se fue. A donde no la encontrasen. Corriendo, a la siguiente esquina se cansó. Alguien se la acercó. Dudó. -Déjame sola. -Yo te cuidaré.

El ingenio produce dolor de cabeza cuando el plan ha fracasado. Jugar sucio para subir la moral,¿qué será lo siguiente? ¿matar para sufrir un orgasmo? Quien sabe. La locura de vivir eternamente huele tan bien como el perfume de una mujer hermosa y sentirlo es necesario. Quien sabe. Pensar, creer, decir y hacer. Esos ojos acristalados,¿quién no los tuvo alguna vez?

El musgo que decoraba las paredes aún en pie (las que quedaban), se había extendido hasta sus piernas blanquecinas. Sus ojos acristalados miraban al cielo oscuro. Los bichos del campo dormían en los recovecos de su cuerpo esquelético; se había tragado su propia lengua, aunque el rastro de besos en el cuello hubiera dado indicios de que la noche habría podido terminar felizmente. Nadie la buscó.  Salvo él. Y con ternura la miró como se deshacía entre sus brazos como un muñeco de papel mojado. La vendaba el cuello de tal manera que ella abría la boca intentando respirar de nuevo. Pero no lo hizo. Los gusanos le dieron la bienvenida. ¿Sería una muestra de arrepentimiento? 

- Yo te cuidaré. Yo te cuidaré. ¿Y quién lo hará si no?  El viento aún refresca en medio del bochorno. Gracias al invierno no se ve tan extraño ir siempre con gorro,incluso para ir al baño, ni llevar la camisa abrochada hasta el cuello. El frío cumple su función. La caída de pelo a escalas masivas, mordiscos desde los hombros hasta las manos, y un sueño terrible. El llanto, el llanto me mantiene con vida. A veces la soledad mata. La sangre parece agua corriente, harto de verla, señal de lealtad eterna. Te demostraré que te querré para siempre.

Caminando entre cuchillas afilo mi resistencia, costando cara la firma del vencedor. Qué importará si no hay pluma en el tintero cuando llegue, mi sangre bastará para sellar el valor escribiendo mi propio nombre.  Decidiré qué río tomar para curar las heridas restantes. Y decidiré el acantilado por donde lanzarme, aún sabiendo que voy a morir o que voy a sobrevivir entre las rocas y las olas. En los laberintos no se señalizan la salida y queda probar la maraña de caminos. Solo queda el instinto. Estoy entre escoger el camino de rendirme y coger el GPS o luchar con los ojos cerrados.  Con el fin de construirme. 

Que las noches sean eternas. Una vez por lo menos mírame a los ojos. Iremos al parque, adonde quieras. Ese será nuestro primer plan. Reír,pasear, hablar sobre el tiempo. O solo besarnos. Vivir sin el reloj. Entonces seremos felices. Rellenar el tiempo perdido al estar separados. Tardas en venir. Eres el único a quien espero.