Nada.

Ojos llorosos.

¿Tristeza?

¿Felicidad?

No, no pasa nada.

Y cuando la flor,

marchita a punto estaba,

fue pisada.

No tenía tiempo,

el campo

infestado estaba

de abejas asesinadas.

El silencio se columpiaba

entre molinos 

de viento abandonados.

Y los pájaros

agonizando estaban

cuando la vida 

se desvanecía.

Y el sol se enfriaba

dejándonos en la

eterna oscuridad.